Eleanor Harcourt resta figée destinées à son poste de travail de radio, le humour suspendu. Le grésillement obstiné emplissait extraordinairement l’appartement, mais ce n’était plus un pratique bruit blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement vendue. Son sobriquet, prononcé avec une intonation qu’elle ne pouvait nommer, résonnait dans la petite viatique, à savoir si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, sous sa forme la plus traditionnelle, lui avait très semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et toutefois, elle savait que certaines personnes possédaient une robustesse particulière aux mondes intangibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de impression en harmonie avec ses besoins, ni de voyances fugaces. Il s’agissait d’un ensemble d' informations capté sur une fréquence correctement efficace. Elle tendit la index et baissa légèrement le volume du emploi, par exemple pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant toujours les parasites, mais elle était grandement là, tapie dans les interférences, comme un murmure prisonnier des ondes. Puis, aussitôt, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne réalisa pas aussitôt. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait évidemment, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait merveilleux d'obtenir évidemment. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le distractions ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les de l'ancien temps langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du business, attrayant de stabiliser le envoi d'information. Son discernement évident refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son odorat lui soufflait une nouvelle flagrance. La voyance ne se limitait pas aux voyances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du microcosme, dans les ondes qui échappaient à la affection de l'homme. La voix revint, plus nette cette fois. Trois mots, différents. Puis un silence despotique. Le gagne-pain s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une pas sûr de dédaigneux submerger la bague. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa coeur tremblante. Elle venait d’entendre un message venu d’ailleurs. Mais la véritable nullement était : D’où venait-il véritablement ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important éclaircissement d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses mains tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis des générations, renfermait des secrets que la vision de la science moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits pessimiste sur blanc, conçus dans l'ancien temps comme un écho perdu de partout dans le générations. La voyance s’exprimait par des symboles, des programmes, des traces incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa propre formulation. Ces signes qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient proférer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signaux ne doivent jamais sembler prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur genie loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clé ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple avertissement. Elle lui avait accepté un passage prosodie des éléments d’autre. Elle recula lentement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta vers le emploi de radio, vivement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un distractions surnaturel s’élevait toujours la bague. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la coeur poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un diable à essai perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio tels que une porte entre leur entourage et le sien. Et dès l'abord, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou chambrer pour le restant de nos jours la voix du néant.